The morning wont exist

Rufsigt hår, trasiga strumpbyxor och cigarettrök.
Kaffe och skogsögon på ett fik.
Sömnlösa nätter fyllda av musik.
Varm asfalt, gitarrer och röda tygskor.
Hennes fönster, Bright Eyes och förvirrade blickar.
Rökelser, vaniljté och ett kallt parkettgolv.
Glittrande andedräkter, bleka pianofingrar och rött nagellack.
Ljudet av regnet som slår mot fönstret, Kent och dina andetag.
Patrick Wolf och skogspromenader som varar i timmar.


Allvarlig var han som satt mittemot mig på fiket också,
hans ögon bjöd mig på en skogspromenad,
utanför fönstret var världen grå och kall,
här inne var världen grön, här inne doftade världen kaffe
och det första vi pratade om var vackra människor.